De joven era comunista… (Jean Rustin)

“De joven era comunista, tenía ideales, hasta era anarquista, pero ahora ya no creo en nada, hoy nadie cree en nada. Mi forma de pensar se ha vuelto pesimista y me he convertido en agnóstico. Lo que pinto surge de mi estómago”.

Jean Rustin.

Las aventuras de Sir Gawvain, el descortés…

Wednesday, March 24, 2004

El sol. Un día de sol aún en invierno. A través de la ventana observo el sol. La ciudad se ve hermosa. Mi pecho se llena de regocijo y gozo, gozo sintiendo cómo lentamente el calor del sol penetra mi piel y me reconforta. Después de meses de invierno, de invierno duro, comprendo la vieja literatura, el viejo tópico que dice que enloquece a todos, con su llegada, la primavera. Eso existe. Era cierto.
# posted by Sir Gawvain @ 4:26 AM

Tuesday, March 23, 2004
La noche no tiene por qué ser oscura. La noche no tiene por qué ser clara. La recuerdo cerca de ella, con una luz azul atravezando las cortinas. La ventana estaba al fondo, en la otra pared. Su calor tan cerca y tan lejano. Su abrazo. Su culo y su espalda. No quiso. No quiso. A mitad de la noche yo tampoco quise. Eran las 3.30. A las 6.00 me llenó de besos. Tomé café y no quise acompañarla. Había un viento helado, más helado porque venía del norte. Me despertó. Me despertó bien. Bien, había terminado.
# posted by Sir Gawvain @ 1:50 PM

Sunday, March 14, 2004
Te doy mi amor el jueves y el domingo. Te lo doy con lluvia o en medio del pan. Te lo doy aunque nos detone en la cara. ¿Qué es un fierro retorcido? Más que el hombre no. Te lo doy. Extiende tu mano. Aunque esté bañada en sangre o vino, aunque esté rota o no vino, yo sé que aún vive. Vive tú también. ¿Vives? Y viaja, viaja largo y tendido por los confines de la tierra. La tierra donde acaban los rieles es un lugar maravilloso. Un día me lo cuentas, ¿Vale? No vale. Sé. Te doy mi amor como equipaje.
# posted by Sir Gawvain @ 5:34 AM

Wednesday, March 10, 2004
Un día entre teclas es un día cualquiera. Las casas están compuestas de ladrillos.
# posted by Sir Gawvain @ 9:52 AM

Tuesday, March 09, 2004
La cerveza congeló mis palabras. La espuma dejó ver que estaba ansioso. Todo parecía confabularse para que pensase, yo, que podría ser espléndido. Así de ingenuo. Así de espléndido. Llegué a la conclusión de que los poemas no deben dedicarse nunca.
Cuando se fue, taconeó todo su camino y el mío. Lo recuerdo aún… ella sonando sus talones por las calles húmedas del barrio viejo. La piedra succionaba el agua a cada uno de sus golpes. Y yo moviendo mis ojos como un péndulo.
# posted by Sir Gawvain @ 4:48 PM

Monday, March 08, 2004
Hoy quise empezar un Diario. Hoy vi una mujer y escribí un poema. Hoy regresé a casa con un vacío del tamaño de un vaso. Me lo bebí y quedó atrancado en medio de mi pecho. Fumé 3 cigarrilos. El humo se anudaba ante mis ojos. Miles de ojos. Miles. Esa mujer gusta de usar botas. Me enredaría si sigo. Por eso paro.

 

Texto publicado originalmente en Abril del 2006
en un blog que ya no existe.

Escribo un blog

Escribo un blog porque quiero ser famoso.
Escribo un blog porque está de moda.
Escribo un blog porque necesito escribir.
Escribo un blog porque quiero que me lean.
Escribo un blog porque puede que me lean.
Escribo un blog porque creo que tengo algo que decir.
Escribo un blog porque todo el mundo tiene un blog.
Escribo un blog porque es la única forma de entrar en la blogósfera y eso suena cool.
Escribo un blog porque me gusta el arte y la literatura.
Escribo un blog porque quiero ser artista.
Escribo un blog porque nadie me va a censurar.
Escribo un blog porque será sólo mío mío mío.
Escribo un blog porque es la nueva ventana.
Escribo un blog porque me gustan los blog de mis amigos.
Escribo un blog porque puede ser un diario.
Escribo un blog.

Pero no tengo cámara
ni una cama para mí sólo
ni jardín.

Texto publicado originalmente en Abril del 2006
en un blog que ya no existe.